Cari lettori,

Lo sai anche tu, vero? È poco prima di mezzanotte. Sonderborg è immobile al chiaro di luna, per una volta non ci sono drizze che colpiscono gli alberi. Una quiete estiva, finché un ormeggio non prende vita.

"YAAAAA! Salta, restituisci il filo di piombo, un altro metro, ferma il motore, poi una birra di alimentazione!".

Otto uomini tra i 45 e i 60 anni, nella vita reale medici, avvocati e consulenti di gestione, festeggiano il loro arrivo come se avessero appena vinto il Vendée Globe. Hanno navigato da Höruphav a Sonderborg. Poco meno di cinque miglia nautiche. L'ipotesi è che siano partiti in aereo.

In realtà è iniziato quando la barca stava entrando. La barca entra nel box con troppa velocità, i parabordi sono già appesi fuori, la barca vicina sente il primo contatto. "Tutto bene, tutto bene!", grida qualcuno senza guardare. Non è una domanda. Una dichiarazione. Uno scarico di responsabilità in quattro parole. Il proprietario della barca vicina alza brevemente la testa. Uno sguardo è sufficiente per lui. Lui lo sa. Ha sentito arrivare l'equipaggio.

Segue una serata di cui il vicinato non ha bisogno. Il volume sale in un rapporto prevedibile ed esponenziale con il numero di bottiglie. La cassa Bluetooth è accesa. Dire Straits (almeno non è rap!), a tutto volume. Gli aneddoti vengono raccontati, quasi gridati, con giri drammatici e fischi di accompagnamento. Le risate si diffondono in tutta l'acqua. Che fastidio sarebbe stato in passato! Una famiglia con due bambini dorme sulla barca vicina. Nessuno a bordo della barca da festa lo sa, non perché non gli interessi, ma perché semplicemente non guarda. Il gruppo è rivolto verso l'interno, un piccolo mondo a sé stante, e ciò che esiste al di fuori di questo mondo esiste a malapena.

Appare un altro marinaio. Fa una richiesta amichevole. Gli uomini annuiscono, sono seri. Per circa venti minuti.

Il mattino dopo, la cabina di pilotaggio mostra i segni della serata. Bottiglie vuote, un bicchiere rovesciato, due lattine di birra sul pontile di fronte. Non è stato fatto apposta. Semplicemente dimenticati. Ma dimenticare a volte è peggio che fare apposta. Alle nove e mezza l'equipaggio emerge, di buon umore, con la perdita di memoria collettiva degli uomini ben riposati. Qualcuno sale sulla barca vicina, senza chiedere, perché è la via più facile per raggiungere il molo. La barca parte alle dieci e un quarto. Forte, allegra, con musica (Vizcaya, James Last).

Se ne sono andati. Ciò che rimane è un'impronta sulla barca vicina, una lenza sparata male, una lattina vuota - e nella mente di tutti gli altri ospiti del porto: un'immagine, uno stereotipo dell'equipaggio maschile spericolato.

La psicologia spiega cosa sta succedendo. La responsabilità individuale si dissolve nei gruppi omogenei. Ciò che l'individuo non farebbe mai a casa sembra improvvisamente normale in un gruppo, per di più in una situazione di svago. Questo fenomeno si chiama deindividuazione. Nel gruppo, l'individuo perde il senso di responsabilità personale, la mentalità è: "Lo fanno anche gli altri". Questo riduce i propri standard morali. E questi effetti si intensificano quanto più grande diventa il gruppo. Sviluppa i propri standard, il proprio piccolo mondo, e chi frena è il guastafeste. Quindi nessuno frena, i membri del gruppo rafforzano il comportamento degli altri. A questo si aggiunge l'anonimato del porto: non conosci nessuno, domani non ci sarai più. Quello che a casa impedisce lo sguardo del vicino, qui non lo impedisce nulla. L'alcol fa il resto. Ci sono altre ragioni: Gli uomini spesso dimostrano il loro status attraverso un comportamento dominante, in cui l'urlo segnala fiducia in se stessi e forza. Purtroppo le inibizioni sociali cadono più rapidamente tra gli uomini. Gli equipaggi misti smorzano i comportamenti estremi, le donne spesso fungono da moderatori naturali nel gruppo.

Nel complesso, il risultato è un equipaggio che si considera una comunità allegra e rilassata e che viene percepito da tutti gli altri come il problema della notte, il flagello della crociera.

Ed è qui che si trova il vero dilemma. Perché su cento equipaggi maschili che fanno scalo in questo porto quest'estate, forse cinque sono come quello descritto. Forse dieci. Gli altri novanta ormeggiano correttamente, rispettano i loro vicini, magari legano le drizze e mettono in ordine. Ma i novanta non si vedono. Non li sentite. Il cervello umano attribuisce l'immagine dei dieci rumorosi a tutti coloro che si assomigliano: Uomini, di mezza età, senza donne a bordo. E così ogni equipaggio di uomini che si rispetti combatte contro un'immagine che non merita, un'immagine che gli è stata imposta da coloro che sono più rumorosi.

Il vero problema dell'equipaggio maschile non è solo il comportamento di pochi spietati. È il silenzio delle molte persone ragionevoli nei loro confronti. Finché il più calmo, il più sobrio, quello con la coscienza sporca in ognuno di questi gruppi non avrà il coraggio di dire "Ragazzi, quando è troppo è troppo", il quadro rimarrà invariato.

Vi dirò cosa mi dà più fastidio - e non è il rumore, non è nemmeno la spietatezza. Ciò che mi disturba di più è che mi disturba - o meglio, mi ha disturbato - l'energia sprecata dell'indignazione. Perché ci sono due modi per affrontare lo spettro della rumorosa ciurma di uomini: Indignarsi o ignorarlo. Ora scelgo la seconda. Non arrabbiarsi, non prendersela, ma lasciarsela scivolare di dosso ed essere felici che sia finita il giorno dopo.

Fridtjof Gunkel

Vice caporedattore di YACHT

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