Il territorio di Wolff: Acqua agitata nella clubhouse durante la riunione dei soci
YACHT-Redaktion
· 05.03.2024
"Tesoro, ho una richiesta". Mio marito lo dice in modo così gentile che mi spavento. "Tra poco ci sarà la riunione generale annuale del club, seguita da una festa al circolo velico", continua, aggiungendo che tutti dovrebbero portare qualcosa. "Lo so. È così da oltre 20 anni", rispondo. "E allora?" Comincia a scherzare: "Beh, e l'altro giorno in sala ho detto, così è andata avanti e indietro mentre lavoravo con Wolle e Hanno, beh, e comunque, stavamo parlando della festa, e Wolle ha detto che Karla stava preparando di nuovo la sua grandiosa torta a due piani con crema di burro, che piace tanto a tutti. E Hanno ha detto che lui e Birte avrebbero portato delle variazioni di antipasti marocchini perché erano stati in Marocco, e...".
Mi giro e lo interrompo: "Farò una bella insalata di patate come al solito!". Lui annuisce. "È proprio questo il punto. Hanno e Wolle hanno detto: 'Oh,' hanno detto, 'sono sicuro che tua moglie farà di nuovo la sua bella insalata di patate'". Mi guarda con aria supplichevole. "Cosa c'è di male?", voglio sapere. Dice: "Hanno usato la parola 'bella' in modo così dispregiativo. È stato allora che ho detto che quest'anno non farai l'insalata". Metto da parte il coltello che stavo per usare per tagliare il gulasch. Meglio prevenire che curare. "Che cosa hai promesso loro? Parla!" Mio marito si contorce visibilmente, poi borbotta: "Cinghiale allo spiedo!". Devo aver capito male.
Ma poi si mette all'opera: "Deve essere marinato molto bene, con molto aglio. Bisogna marinare per alcuni giorni in modo che la carne sia succosa. Sarà una delizia culinaria". Ah! Nessuno può competere con questo! Io non ci riesco, ho due mani sinistre quando si tratta di cucinare. Ma tu, sono sicuro che farai un ottimo lavoro!".
Chi fa di più all'interno dell'organizzazione?
Due settimane dopo. "Che bello che siamo tutti qui", ci dice Horst del Comitato esecutivo. Ho rischiato di non farcela. Gli ultimi giorni mi hanno logorato i nervi, ma almeno abbiamo portato l'enorme animale, già attaccato alle punte, al club in un rimorchio. Quella dannata bestia pesa ancora quasi cento chili, anche senza la sua pelliccia. Non ho mai sbucciato così tanti spicchi d'aglio in vita mia. Per non parlare delle cipolle per la salsa. E mio marito? Se ne stava lì prima dell'arrivo, sorridendo benevolo: "Oh no, non è stato un lavoro. È stato divertente e guardate che splendore". Certo, è stato un lavoro duro metterlo dentro, ma un vero uomo non se ne preoccupa".
In realtà, il cinghiale giaceva nella nostra vasca da bagno da cinque giorni, facendomi il malocchio. Mio marito non riusciva a guardarlo perché si sentiva perseguitato!
"Allora, passiamo ai punti all'ordine del giorno", dice Horst, sfogliando i suoi documenti. "Per esempio, che i velisti dovrebbero aiutare di più nel club. Abbiamo ricevuto un'e-mail in cui si dice che la maggior parte del lavoro lo fanno i motoscafisti". Ina ride a crepapelle. "Non può essere vero. Io ed Eike diamo una mano ogni anno", si corregge Horst. "Non so quanti moli abbiamo visitato. Non ho visto nemmeno uno dei conducenti di mobo".
Lothar si alza e batte sul tavolo. "Chi ha ristrutturato i locali delle docce? Chi? E ho sentito un grazie? Non ho mai fatto pagare le nuove piastrelle. Ora dicono che gli autisti del mobo aiutano di più. Non fatemi ridere. Quell'oca con l'enorme padella sul molo A mi ha detto: 'Non sarei così stupida da fare tutto gratis'".
"Ehm, Lothar, apprezziamo molto il tuo lavoro per il club. Ma non si tratta solo di te, ma di tutti noi. Questo punto è molto importante ora, perché dopo la tempesta del secolo, il porto sembra devastato da un uragano e...".
"C'è stato un uragano", interviene mio marito, alzando gli occhi e guardando l'orologio. Il cinghiale, il cinghiale. La salsa, la salsa. "Grazie", dice Horst. "E poi c'è la questione delle volpi...". Ma la pazienza di mio marito si sta gradualmente esaurendo: "Vogliamo finire anche qui, ho fame". Mentre lo dice, tamburella dimostrativamente le dita sul tavolo.
Ma non ha fatto i conti con Norbert. "È ovvio che non ci aiuterai", ringhia improvvisamente da un lato. "Ti sottrai sempre, e ogni anno è diverso. È così anche per te, Olli. Una volta era il tuo braccio, poi c'era qualcosa che non andava nel tuo sfintere, e...". Olli diventa rosso. "Non era lo sfintere, era il coccige rotto", si giustifica. "Perché sono inciampato mentre pulivo la clubhouse". Norbert agita sprezzantemente la mano. "Oh, sei sempre in coda".
La storia delle volpi
"Certo", risponde Olli, che normalmente non farebbe male a una mosca, ora visibilmente arrabbiato. "Se hai bisogno di aiuto per ormeggiare di nuovo, puoi trovare qualcun altro! Non ho intenzione di tirare fuori il braccio con il vento forte per colpa tua e poi sentirmi dire che non sto facendo nulla per il club". Questa frase ha davvero colpito nel segno. Norbert è sbalordito e si vede letteralmente come sta lavorando. Ci deve essere qualcosa dietro la filippica di Olli. L'onore dello skipper di qualcuno è stato offeso perché non può attraccare da solo? In ogni caso, Norbert non osa rispondere. Imbronciato, con le labbra pizzicate, torna a sedersi sulla sedia.
"Come ho già detto, abbiamo anche altri punti", esclama Horst e cerca di riprendere il comando sbattendo forte sul tavolo come un giudice, solo che non con un martello ma con una bottiglia di birra. Tanto che non si sa nemmeno di cosa si debba avere più paura, della bottiglia o del tavolo. "Per esempio, vorrei finalmente far notare a tutti voi che le volpi stanno sempre più combinando guai qui al club. In parole povere, questo significa...". Horst non ha fortuna. O non ha assertività. O entrambe, o nessuna delle due.
"Perché non stiliamo una lista e ognuno può scrivere quello che vuole fare?", dice Ulf senza mezzi termini. "Così vedremo chi ripulisce i danni della tempesta e chi si sottrae". Guarda la stanza e applaude. Io annuisco. Sono l'unico? A quanto pare sì. Birte prende la parola. "Oggi facciamo una bella festa e non occupiamoci di tutte queste cose fastidiose che i mobo driver portano nel mondo. Stiamo facendo una riunione del club, vogliamo essere felici! Secondo me, è una perdita di tempo. Ora voglio bere vino. E mangiare una bella insalata con il meraviglioso cinghiale che ci aspetta fuori dalla porta!".
Ma non c'è niente! "Allora preparerò di nuovo la mia deliziosa torta per tutti i laboriosi aiutanti", concorda Karla. "Non esagerare", ribatte Sigrid. "È un lavoraccio prendere la torta dallo scaffale dei surgelati di Edeka". Sì, anche le signore del club non si fanno favori a vicenda. Karla diventa rossa. "Qualcosa del genere..." Ma Sigrid continua a stuzzicare: "Non credere che non lo sappiamo".
"Non importa, la torta è buona", interviene Horst e cerca di nuovo di deviare la conversazione su qualcosa di più importante: "Le passerelle rotte, le passerelle rotte! E le volpi, loro...". Ancora una volta senza successo. Mio marito si limita a scuotere la testa. So che sta pensando: "Qui è un manicomio, ho perso di nuovo il controllo".
L'ultimo a mordere ... Volpi
Horst continua a provare imperterrito. "I moli sono la cosa più importante. Le cabine elettriche devono essere riparate, i pali sostituiti e poi abbiamo davvero bisogno di qualche volontario che affianchi Hans-Werner nell'ufficio della capitaneria di porto. A causa dell'età, non è più in grado di farlo, ed è per questo che oggi non è qui". Ora mio marito si sta agitando. "Sta facendo la coda", dice. "L'ha sempre fatto. Quel vecchio! Non farmi ridere". Mi segno mentalmente di ricordargli le sue parole quando ricomincerà a lamentarsi di acciacchi e dolori. Tendono a presentarsi quando non stiamo navigando.
"Hans-Werner compie cento anni quest'anno", gli dice Horst. "E allora? Ha una gamba malandata? Ha la gotta? Ha qualcosa che non va agli occhi? Sta benissimo", dice Gregor e tutti annuiscono. Non riesco a crederci e schiocco le dita come se fossi a scuola. "Lo aiuto io", dico, e sto per chiedere: "Chi altro?", ma poi sentiamo i rumori.
Mi alzo di scatto e mi precipito nella sala d'ingresso, dove tutto è già stato allestito per la festa. "Porca miseria!" grido, mentre sei o sette volpi trasaliscono e scappano via. Non è rimasto quasi nulla: il cinghiale è quasi completamente mangiato, le insalatiere sono vuote e rovesciate, gli avanzi di pane e torta sono sparsi sul pavimento. "Questo era il punto più importante", dice Horst con un tranquillo trionfo nella voce: "Le volpi!". Mio marito si limita a borbottare: "Te l'avevo detto fin dall'inizio che tutto questo casino non sarebbe servito. Ora abbiamo l'insalata". Probabilmente no.
Steffi von Wolff
