Glossario Wolffs Revier: Un viaggio con gli sconosciuti. Una volta e mai più!
YACHT-Redaktion
· 12.11.2022
La vita a bordo di una barca a vela e nei porti offre molti incontri bizzarri. L'autrice Steffi von Wolff ci dice nel suo commento"Il territorio di Wolff" racconta regolarmente le sue esperienze di donna di bordo. Non sempre in modo serio, spesso in modo satirico ed esagerato, ma sempre con molto cuore e una strizzatina d'occhio. Questa volta si tratta di una crociera con degli sconosciuti.
I visitatori salgono a bordo
"È così bello che abbia funzionato", dice felice Dörte, porgendomi la sua borsa sopra l'arco. "Aspetta, eccone un'altra. Questa è quella di Jan. Ed ecco l'altra".
Mi trascino dietro le borse. Gesù, sono pesanti.
"Cos'è questa strana costruzione?" chiede Dörte mentre sale. "Non si può salire a bordo senza gambo?".
"No, il pulpito è troppo indietro, non riesco a reggermi bene", è la mia risposta. "Per questo mio marito mi ha preparato qualcosa".
"Beh, come marinaio, devi farcela senza aiuto", risponde Dörte. È un venerdì pomeriggio nel porto di Flensburg. Autunno. Sole. Una luce bellissima. Abbiamo conosciuto Jan e Dörte a un festival della vela e ci siamo subito piaciuti. Una cosa tira l'altra e ora siamo qui.
"Non avete nemmeno una rete di protezione", dice Dörte.
"No, perché dovrei?", chiedo.
"Beh, dovresti saperlo, ma credo che sia un problema di sicurezza. Oh, ciao!" Abbraccia mio marito, che è già seduto nella cabina di pilotaggio con Jan. "Qui c'è un tavolino".
"Lui è sufficiente per noi". Lentamente, molto lentamente, lo trovo prepotente e irrispettoso.
"Vuole bere qualcosa?", chiede mio marito.
"Ho comprato del crémant", dico. "E l'ho raffreddato".
"Wow, potevi risparmiartelo, il Dörte non sopporta nulla di gassato. Non vorrai fare questa esperienza". Dörte annuisce.
"Capisco, ma posso bere il crémant", dico.
"Se lo dici tu", dice Dörte. "Avete del succo di ribes nero o del tè alla malva?".
"Ehm, no".
"Beh, per ora mi limito all'acqua. Darò un'occhiata alla barca".
Si abbassa.
La cena
"Ma qui si sta stretti. Le piace la dispensa? Non avrei abbastanza spazio per il piano di lavoro e poi un piano di lavoro chiaro in più, beh. Cosa c'è per cena?".
"Volevamo cenare con voi".
"Mangiare fuori è troppo costoso. Ho tutto con me. Cucino io".
Anche questo è un bene. Inizia ad armeggiare. "Come hai organizzato gli armadi? È del tutto impraticabile. Dove sono le pentole? Che strano posto è questo per le spezie? Oh, beh".
Rimango lì senza dire nulla. Perché non l'ho notato in questo festival?
"Vuoi anche tu una birra?", sento mio marito chiedere al piano di sopra.
"Hai un rum davvero buono?", chiede Jan.
"Ehm, sì". Sento mio marito alzarsi.
Naturalmente abbiamo un rum molto buono. Per le occasioni speciali. Quando si è sopravvissuti a un uragano, per esempio. O quando si recupera una lente a contatto che è stata spazzata via dall'occhio da un'onda. Quando si è superato lo scorbuto e si sono tirati in mare i propri familiari dall'Artico. A bordo abbiamo un buon rum per questo.
Mio marito scende al piano di sotto e va a prendere il rum buono. Mi sorride e sembra di buon umore. Oh, bene.
"Ah, un Don Q Reserva de la Familia Serrallés". Jan annuisce con condiscendenza. "Ce ne sono di migliori. Oh, potrei bere rum a litri".
Poi Dörte si presenta con due ciotole di tupperware e ne porge una a Jan.
"Zuppa di ceci", dice.
"Capisco. I nostri piatti sono ancora di sotto?".
Entrambi ci fissano. "No, non ho cucinato per voi ora, non era affatto concordato; volevate andare a cena fuori".
Capisco.
Alle 21:00 sono così esausta di Dörte e Jan che fingo un mal di testa e mi rintano nella mia cuccetta. Come si fa a sopportarlo? Niente è bello, tutto è stupido.
Mio marito in seguito mi dice a bassa voce: "Dobbiamo superarlo". Dice anche: "Jan ha bevuto tutto il rum".
Certo, si può bere a litri.
Il giorno dopo
"È questa la colazione? Capisco. Avete del porridge? Frutta? Pomodori? Cetrioli? Oh, beh... No, non mangio la salsiccia. Non riesco a digerirla, mi fa venire il bruciore di stomaco, il Mettwurst mi fa venire le zampe. Mi limito alla mia tisana alla verbena. Per fortuna l'ho portata con me. Allora, come si mangia? Beh, devi saperlo".
Vogliamo navigare verso Lyø, il vento è giusto, è meraviglioso.
"I vostri argani sono troppo piccoli", si rende conto Jan. "Beh, vi siete fatti fregare. E le cime probabilmente vengono dalla Cina. Di scarsa qualità".
"Non vengono dalla Cina", dice mio marito. "Vengono da..."
"Non importa. Dimmi, come fai a sterzare? Pensavo che lo sapessi fare. Sei una vera testa d'uovo".
"Il vento cambia continuamente".
"Beh", dice Dörte. "Devo fare pipì". Scende le scale.
"Niente carta igienica nella tazza, per favore!", le dico.
"Non sta pompando correttamente. È completamente bloccato", si dice. Ben fatto.
"Te l'ho detto, niente carta igienica...".
"Pensavo fosse uno scherzo. Un bagno deve essere in grado di gestire la carta igienica. Oh, beh... Dovresti saperlo".
A Lyø, l'ormeggio si trasforma in un disastro perché Jan non ascolta nulla e Dörte si rifiuta di aiutare. "Non sono qui per lavorare".
Io, invece, sono esausta e ringrazio Dio quando vanno a fare la doccia.
Il finale
Vedo che mio marito sta districando con calma le fila.
"Cosa stai facendo?"
"Adesso slegherò le cime economiche e farò navigare la barca con il tavolo troppo piccolo e gli argani minuscoli nel nostro porto di casa. Poi andremo a cena e poi berremo litri di rum che ho intenzione di comprare. Che si fottano. Vai, impacchetta i due e portali al molo".
Non c'è bisogno che me lo dica due volte.
Quindici minuti dopo squilla il cellulare.
"Dove siete?", chiede Dörte. "Non riusciamo proprio a trovarti".
"Non siamo più qui", dico, sempre più felice.
"Sì, ma..."
"Potete restare e divertirvi, ma senza di noi. A noi non interessa. Dovresti saperlo".
Poi riattacco.
Mai più. Non passerò mai più un fine settimana su una barca con persone quasi sconosciute.
Beh, almeno non con quelli.
Buon fine settimana!
