La vita a bordo di una barca a vela e nei porti offre molti incontri bizzarri. L'autrice Steffi von Wolff ci dice nel suo commento"Il territorio di Wolff" racconta regolarmente le sue esperienze di donna di bordo. Non sempre in modo serio, spesso in modo satirico ed esagerato, ma sempre con molto cuore e una strizzatina d'occhio. Questa volta si tratta di contemporanei spietati.
Sul viaggio dell'ego
"Doccia, clang, clangore!".
Una barca è arrivata nell'idilliaca Ærøskøbing. Una barca da noleggio, come si può vedere dalla barba del Baltico e dalla tipica scritta del nome dell'imbarcazione. Purtroppo, la barca si è anche incagliata, precisamente su un piccolo motoscafo ormeggiato lì. Schegge di legno. Io e mio marito alziamo lo sguardo.
"Oh, non importa, la vecchia capra", sento la voce di un uomo. "L'importante è che non ci sia nulla di rotto. Dia un'occhiata".
"No, non lo è".
"Mi scusi", dico mentre la barca ci passa accanto. "Ha speronato quella barca lì, deve informare il proprietario". Mi sento quasi in colpa per essermi sentito così borghese. Ma comunque.
"Non c'è niente", dice la testa di falena e prosegue. Naturalmente prendo nota del nome della nave, della data e dell'ora e scatto una foto. Sono una persona corretta. E penso che sia naturale segnalare questo danno.
Beh, le persone.
Non so se la mia percezione sia cambiata negli ultimi anni, ma mi sembra che la spietatezza e la cafonaggine siano diventate più diffuse anche negli sport acquatici. Non so se sto romanticizzando il passato, ma vent'anni fa le persone erano più educate tra loro e anche più attente. Certo, non si può fare un'unica analisi di tutti, ma le cose sono cambiate. Le persone si infastidiscono più facilmente, sono rumorose, pensano di poterla fare franca in porto perché hanno tempo libero. È il fine settimana o si è in vacanza, e un porto non è una prigione.
È vero, ma in un porto come questo bisogna essere ancora più attenti. Le barche sono vicine, non c'è privacy come in una camera d'albergo, il che significa: fatevi forza. Qui non siete soli.
A proposito di prendere: Mentre bevo un aperitivo con mio marito, arriva un'elegante barca di 42 piedi. Lei è davanti, lui dietro e grida: "Prendiamo quella accanto a quei due che ci fissano!". Rast si accosta, si precipita nel box come se il diavolo lo inseguisse, e noi riusciamo appena a saltare in piedi e a cercare di reggerci mentre i nostri bicchieri si rovesciano e il gin tonic scorre sul ponte di teak, che ovviamente si attacca come un maiale.
Per fortuna un signore si trova davanti al molo e riesce quasi a tenere a bada la barca in avvicinamento, ma poi la signora gli lancia la cima di prua in testa e torna di corsa a poppa per calciare i parabordi.
Una raffica spinge la nave su un lato, ci fermiamo. Una cima di poppa si allenta. L'uomo grida: "La bolina non era ben tesa!" nella nostra direzione e io mi sento subito in colpa.
Dieci minuti dopo, nel box c'è un breve silenzio. L'uomo con il guinzaglio in faccia se n'è andato senza che si sentisse parlare di ringraziamento e noi non veniamo più degnati di uno sguardo. Il tonico si attacca ai nostri piedi. La musica della barca vicina viene alzata a un volume tale che non riusciamo più a conversare.
Mi chiedo sempre - perché non si tratta di un caso isolato - se queste persone non sono state educate, se hanno forse dimenticato la loro educazione, o se semplicemente pensano di potercela fare, è la loro cuccetta ora, che è qualcosa di simile a un appartamento.
Due ragazzi adolescenti strisciano fuori dalle profondità della nave, battendo sui loro iPhone e bevendo Coca Cola mentre la musica rimbomba e i loro genitori non riescono nemmeno a legare correttamente le trappole.
La tragedia è che con queste persone si può solo perdere. Purtroppo sono completamente refrattarie ai consigli e incapaci di accettare le critiche.
I dialoghi si svolgono in questo modo:
"Scusi, salve, salve, salve, sì, qui, accanto, ah, bene, grazie per avermi ascoltato, potrebbe abbassare un po' la musica?".
Sguardo imbambolato: "E' troppo rumoroso?"
"Ehm, sì".
"Non è così rumoroso".
"Lo facciamo".
La musica si abbassa un po' e noi veniamo guardati come i più grandi filistei che indossano gilet funzionali e marsupi e che vedono il loro scopo nella vita nel guardare i gabbiani con il binocolo.
Oppure: "Mi scusi, le sue trappole stanno tintinnando, potrebbe legarle?".
"Sì, non c'è problema, siamo appena arrivati". (Tre ore fa) E poi il peggiore: quando le prime bottiglie di birra vengono decapitate intorno alle 16.00 e spesso si usa il bicchiere dei dadi.
Cantano e fanno jodel a interpreti indiscutibili e tagliano a dadini fino a quando la crosta non si spacca.
Sono questi i momenti in cui desidero un fine settimana o una vacanza in un sarcofago in affitto. La pace e la tranquillità devono essere meravigliose.
Ma onestamente, il giorno dopo penso: è così difficile mostrare un po' di considerazione, non gridare come un clacson, semplicemente praticare un po' di unione invece di antagonismo? Lo so, lo so, la vacanza, la vacanza.
"E so che non sono tutti così", penso mentre accendo gli altoparlanti esterni e programmo l'Europa con "The Final Countdown". A tutto volume.
Sono le sei del mattino. Sarà una bellissima giornata.
Buon fine settimana!