Chers lecteurs, chères lectrices,

vous connaissez ça aussi, non ? Il est près de minuit. Sonderborg est immobile au clair de lune, pour une fois, aucune drisse ne vient frapper les mâts. Un silence estival - jusqu'à ce qu'un poste d'amarrage s'anime.

"JAAAAA ! Saute, remets le bout en place, un mètre de plus, arrête la machine, une bière d'appontage en prime !"

Huit hommes âgés de 45 à 60 ans, médecins, avocats et conseillers en entreprise dans la vie réelle, fêtent leur arrivée comme s'ils venaient de remporter le Vendée Globe. Ils ont pourtant navigué de Höruphav à Sonderborg. Un peu moins de cinq miles nautiques. On peut supposer qu'ils ont été expulsés.

En fait, tout a commencé dès l'entrée dans le bateau. Le bateau entre dans le box avec une vitesse nettement trop élevée, les défenses pendent déjà à l'extérieur, le bateau voisin ressent le premier contact. "Tout va bien, tout va bien !" lance quelqu'un sans vraiment regarder. Pas une question. Une constatation. Une décharge de responsabilité en quatre mots. Le propriétaire du bateau voisin lève brièvement la tête. Un regard lui suffit. Il connaît la situation. Il a entendu l'équipage arriver.

Ce qui suit est une soirée dont le voisinage immédiat n'a pas besoin. Le volume sonore augmente dans une proportion prévisible et exponentielle par rapport au nombre de bouteilles. Le boîtier Bluetooth est allumé. Dire Straits (au moins pas de rap !), à fond. Des anecdotes sont racontées, non presque hurlées, avec des tours dramatiques et des hurlements qui les accompagnent. Les rires portent loin au-dessus de l'eau. Qu'est-ce que cela m'aurait dérangé avant ! Sur le bateau voisin, une famille avec deux enfants dort. Personne à bord du bateau de fête ne le sait - non pas parce qu'ils s'en fichent, mais tout simplement parce qu'ils ne regardent pas. Le groupe est tourné vers l'intérieur, un petit monde à part, et ce qui existe en dehors de ce monde n'existe presque pas.

Un autre plaisancier apparaît. Il demande gentiment. Les hommes hochent la tête, ils sont sérieux. Pendant une vingtaine de minutes.

Le lendemain matin, le cockpit porte les traces de la soirée. Des bouteilles vides, un verre renversé, deux canettes de bière sur le ponton devant. Pas intentionnellement là. Simplement oubliées. Mais oublier est parfois pire que de le faire exprès. A neuf heures et demie, l'équipage se présente, de bonne humeur, avec l'amnésie collective des hommes bien reposés. Quelqu'un enjambe le bateau voisin - sans demander, c'est le chemin le plus facile pour aller au ponton. A dix heures et quart, le bateau part. Bruyant, joyeux, avec de la musique (Biskaya, James Last).

Ils sont partis. Il reste une empreinte sur le bateau voisin, une corde mal remontée, une canette vide - et dans la tête de tous les autres clients du port : une image, un stéréotype de l'équipage masculin impitoyable.

La psychologie explique ce qui se passe ici. Dans les groupes homogènes, la responsabilité individuelle se dissout. Ce que l'individu ne ferait jamais chez lui semble soudain normal dans le groupe, qui plus est dans une situation de loisirs. C'est ce qu'on appelle la désindividualisation. Dans le groupe, l'individu perd le sentiment de responsabilité personnelle, la mentalité est : "Les autres le font aussi". Ainsi, les propres normes morales se réduisent. Et ces effets se renforcent à mesure que le groupe s'agrandit. Il développe ses propres normes, son propre petit monde, et celui qui freine est le rabat-joie. Donc personne ne freine, les membres du groupe se renforcent mutuellement dans leur comportement. A cela s'ajoute l'anonymat du port : on ne connaît personne, on sera parti demain. Ce que le regard du voisin empêche à la maison, rien ne l'empêche ici. L'alcool fait le reste. Il y a d'autres raisons : Le statut, les hommes prouvent souvent leur statut par un comportement dominant dans lequel le volume signale la confiance en soi et la force. Malheureusement, entre hommes, les inhibitions sociales tombent plus vite. Les équipages mixtes atténuent les comportements extrêmes, les femmes font souvent office de modératrices naturelles au sein du groupe.

En somme : le résultat est un équipage qui se vit comme une communauté joyeuse et décontractée - et qui est perçu par tous les autres comme le problème de la nuit, le fléau de la croisière à la voile.

Et c'est là que réside le véritable dilemme. Car sur cent équipages masculins qui font escale dans ce port cet été, cinq sont peut-être comme celui que nous venons de décrire. Peut-être dix. Les quatre-vingt-dix autres accostent correctement, respectent leurs voisins, détachent peut-être même les pièges, nettoient. Mais on ne voit pas les quatre-vingt-dix. On ne les entend pas. Le cerveau humain attribue l'image du dix bruyant à tous ceux qui lui ressemblent : Hommes, âge moyen, pas de femmes à bord. Et c'est ainsi que chaque équipage masculin ordinaire se bat contre une image qu'il ne mérite pas - qui lui a été imposée par ceux qui sont plus bruyants.

Le véritable problème de l'équipage masculin n'est pas seulement le comportement des quelques irréfléchis. C'est le silence des nombreux raisonnables à leur égard. Tant que dans chacun de ces groupes, le plus calme, le plus sobre, celui qui a mauvaise conscience, n'aura pas le courage de dire "les gars, ça suffit" - tant que l'image restera.

Je vais vous dire ce qui me dérange le plus - et ce n'est pas le bruit, ce n'est même pas le manque d'égards. Ce qui me dérange le plus, c'est que cela me dérange - ou plutôt m'a dérangé - c'est l'énergie gaspillée de l'indignation. Car il y a deux manières d'aborder le spectre décrit de l'équipage masculin bruyant : S'énerver ou ignorer. Je choisis désormais la deuxième solution. Ne pas s'énerver, ne pas se mettre en colère, laisser couler et se réjouir que le lendemain, le spectre soit passé.

Fridtjof Gunkel

Rédacteur en chef adjoint de YACHT

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