Chers lecteurs, chères lectrices,
Nous sommes le dimanche 5 juillet 1987, deux jours après le départ de notre voyage d'été en famille sur le bateau de nos parents. J'ai 13 ans, je suis excité et plutôt fier, car nous naviguons, en provenance de Klintholm, dans la nuit. Et je peux rester éveillé et m'asseoir à côté de mon père dans le cockpit. Il tient la barre dans ses deux mains et regarde le compas faiblement éclairé à travers l'obscurité.
Notre destination est exotique pour l'époque : nous voulons aller à Swinemünde pour rendre visite à des amis navigateurs polonais. J'ai déjà appris qu'il faut un visa, que l'on doit attendre un an, et des produits d'exportation comme le whisky, le papier toilette et les collants pour femmes pour être déclaré. J'ai également appris que tout cela était dû au rideau de fer et comment il avait été mis en place.
Cette nuit-là, je me rends compte que ce rideau de fer ferme également une partie de la côte allemande. Et pas seulement dans une direction.
Pendant des heures, nous traversons l'obscurité sous la grand-voile et le génois I par un léger vent de sud-ouest. Nous naviguons à une distance respectable de la côte de Rügen, en direction du sud-est. Les traceurs de cartes GPS pour bateaux de plaisance n'existent pas encore. Notre fierté, c'est l'APN 4 installé sur la table à cartes, un navigateur Decca de Philips. Régulièrement, nous notons dans le journal de bord la position indiquée par cette boîte magique et nous la reportons sur la carte marine. Au fil des heures, nous pouvons ainsi tracer un cap le long de la frontière maritime de la RDA.
Mon père m'explique ce que signifie ce mur invisible lorsque nous sommes éclairés par l'un des 34 bateaux qui, en tant que brigade frontalière 6 de la République démocratique allemande, devaient empêcher les fuites de leurs citoyens par la mer. C'était une pratique courante que les gardes-frontières quittent leurs eaux territoriales pour aller chercher en pleine mer les bateaux en fuite qui s'étaient éloignés pendant la nuit sans être découverts, comme l'écriront quelques années plus tard Christine et Bodo Müller dans leur livre "Über die Ostsee in die Freiheit".
Cette nuit-là, je le vis moi-même et les explications de mon père sont une leçon d'histoire au goût salé.
Et un peu amer. En effet, alors que le vrombissement sourd typique des bateaux de garde se fait clairement entendre et que le faisceau lumineux de leurs projecteurs de recherche scintille de temps en temps à l'horizon, j'apprends que nous sommes en train de contourner un deuxième pays allemand. "Nous ne pouvons pas naviguer là-bas", dit simplement mon père, "et vu la situation actuelle, nous ne verrons probablement pas de changement".
Jusqu'alors, je n'avais entendu parler de la RDA que comme d'une chose abstraite. Maintenant, je fais moi-même l'expérience de ce que signifie la division de l'Allemagne. Un détour par Sassnitz, à quelques miles nautiques à tribord, est inimaginable.
Depuis l'âge de quelques semaines, je fais partie de l'équipage familial. Et où n'avons-nous pas été durant ces 13 années ? Ne pas pouvoir naviguer quelque part, c'est quelque chose de totalement inimaginable pour moi à l'époque.
Aujourd'hui, je ne me souviens guère des détails de la conversation avec mon père. Mais du fait que j'ai beaucoup réfléchi à la manière dont une telle chose était possible. En pleine mer, et enfermé. C'est une expérience qui m'a marqué à vie, moi qui commençais tout juste à m'intéresser au contexte politique.
Peu de temps après, il y a 35 ans aujourd'hui, le mur est tombé. Cela m'a profondément ému.
Si, en tant que petit garçon, il me semblait déjà oppressant de ne pas pouvoir naviguer au-delà de la frontière maritime et de ne pas pouvoir faire escale dans un port de la côte de Rügen, quel effet déprimant cela devait-il avoir sur les gens qui se trouvaient là, sur leurs yachts en mer, et qui ne pouvaient pas naviguer vers l'étranger ?
Très vite, j'ai pu parler avec des navigateurs de la RDA. Pendant l'hiver 1989/90, nous avons pris contact, et à l'été 1990, le moment était venu et pour la première fois, notre voyage d'été avait pour but de naviguer sur la côte allemande plus loin qu'il n'avait été possible jusque-là. Je me souviens de ce voyage comme de l'un des plus beaux de ma vie de marin. J'avais l'impression que la porte d'un jardin secret s'était ouverte.
Je me souviens de l'excitation que j'ai ressentie en faisant escale à Warnemünde, un port allemand à l'étranger. Poser la banderole du pays d'accueil dans des couleurs familières, mais avec l'emblème de la RDA. Être accueilli par des fonctionnaires dans une langue commune lors de l'enregistrement. Et puis être accueillis par des amis que nous avions rencontrés en hiver.
Je me souviens à quel point le paysage m'a captivé lorsque nous avons poursuivi notre route dans les eaux du Bodden. J'avais l'impression que c'était une boucle qui n'en finissait pas. Pendant des jours, nous avons continué à longer des rives couvertes de roseaux.
Je me souviens de l'alternance d'humeurs dans laquelle nous étions plongés, en allant allègrement à la rencontre des gens. De l'euphorie du départ et de la joie de la liberté de voyager à la nostalgie et à l'inquiétude de perdre son environnement familier, en passant par des craintes existentielles compréhensibles et bien réelles.
C'était à nouveau une leçon d'histoire que la vie de marin m'offrait, mais le goût était différent.
Nous avons appris de première main ce que les plaisanciers avaient vécu pendant la période de la RDA. Dans les ports minuscules, nous étions généralement avec peu d'entre eux, on discutait tout de suite, on s'aidait, on saluait et prenait congé des équipages de bateaux qui arrivaient et partaient, on restait longtemps ensemble le soir.
La grande ruée de l'Ouest n'avait pas eu lieu en ce premier été. Mais la crainte était palpable et compréhensible. Je n'avais jamais connu auparavant une telle atmosphère familiale entre des navigateurs qui ne se connaissaient pas du tout. On sentait aussi que la majorité des gens s'était résignée à la situation sous le socialisme.
Les premières publications sur le monde de la voile en RDA ne tardèrent pas à voir le jour. En premier lieu, le livre enchanteur de Wilfried Erdmann "Mein grenzenloses Seestück". Pendant tout un été, le circumnavigateur, qui avait fui la RDA dans sa jeunesse pour pouvoir assouvir son envie de voyager, avait navigué à bord d'un oiseau migrateur dans les eaux du Mecklembourg-Poméranie occidentale et s'était mêlé à la population locale. Il a refait le voyage 13 ans plus tard et a établi des comparaisons dans "Ein deutscher Segelsommer". Ces livres sont de précieux témoignages sur la réunification.
Le livre "Über die Ostsee in die Freiheit", déjà mentionné, m'a également captivé dès sa parution. Christiane et Bodo Müller s'étaient donné la peine de faire des recherches aussi complètes que possible sur les tentatives d'évasion par la mer Baltique, celles qui ont réussi et celles qui ont échoué.
Lors de la chute du Mur, on savait que dix personnes avaient perdu la vie en traversant la mer Baltique. Les recherches actuelles font état de 135 cas. Mais comme l'écrivaient déjà les Müllers dans leur livre, on ne pourra jamais savoir combien de personnes ont réellement péri d'hypothermie ou de noyade sur le chemin de la liberté. Car la mer ne connaît pas de témoins. Et cela reste vrai aujourd'hui.
Aujourd'hui, cela fait 35 ans jour pour jour que le Mur est tombé. Et avec lui, la frontière humide entre l'Est et l'Ouest s'est ouverte.
Pour le rappeler, j'ai raconté la semaine dernière l'histoire d'un couple de Stralsund qui, en 1961, a fui deux fois la RDA à bord de leur croiseur national "Rugia", à la dernière minute, avant la construction du mur de Berlin et la fermeture totale de la frontière maritime qui s'en est suivie.
Car même du point de vue des navigateurs, il y a, selon mon expérience personnelle, de bonnes raisons de se souvenir de cette partie de notre histoire.
Rédacteur en chef adjoint de YACHT
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