Ciarán a fait des ravages sur les côtes. Jusqu'à 1,2 million de foyers en France ont été touchés par des coupures de courant, des arbres sont tombés et des personnes sont mortes. Une vague de 21 mètres de haut a été mesurée au large du département du Finistère. Les retombées ont également été ressenties sur la côte allemande de la mer du Nord. Il n'y a pas encore de rapports détaillés sur les dégâts dans les ports. L'auteur Philipp Hympendahl était cependant sur place à Brest avec son "African Queen" et raconte son expérience à YACHT.
Après l'échec de sa campagne pour participer au Global Solo Challenge, qui s'est déroulé récemment à La Coruña, Hympendahl a dû panser ses plaies.
Par chance, il avait encore son ancien bateau, un demi-tonneau de 9,20 mètres de long datant des années quatre-vingt. Après sa participation à la Midsummersail, il l'a sorti de l'eau pendant deux mois pour le remettre entièrement à neuf et l'équiper au mieux pour une navigation plus longue. Il a maintenant une plus grande capacité de batterie, des panneaux solaires et un pilote automatique digne de ce nom à côté de son Pacific Windpilot. Pour le reste, il n'y a pas de fioritures, pas de chauffage, pas de réfrigérateur et seulement les aides techniques les plus nécessaires. En plus d'une tablette, d'un AIS et d'une VHF, il dispose d'un IridiumGO pour les prévisions météo et d'un tracking sur sa page d'accueil : www.seesucht.online.
Son plan est de ne pas avoir d'objectif défini, mais quelques idées et options, d'abord cap au sud, jusqu'à ce qu'il "ne sente plus le manque de chauffage".
Il souhaite continuer à se développer en tant que navigateur et, à long terme, réaliser son grand objectif : un tour du monde sans escale.
Ciarán, mon coup d'un soir à Brest
En route vers le sud, je suis arrivé de nuit à Camaret-sur-Mer en passant par Le Havre, Cherbourg et Roscoff. Les premiers jours, j'y suis amarré dans le port extérieur, au Port de Plaisance.
J'entre rapidement en contact avec un groupe amusant composé de Danois et d'un Anglais. Ensemble, nous sommes quatre bateaux à vouloir aller vers le sud avant l'hiver. Notre groupe WhatsApp s'appelle "The Biskay hopefuls". Il s'agit de Gustav et Bertil, deux jeunes Danois sympathiques de 21 ans sur un Comfort 32, de Paul, un Anglais sans radeau de sauvetage mais avec une grande confiance originelle, et de Nicolas sur un bateau en acier de 13 mètres. Ensemble, nous attendons à Camaret une fenêtre météo favorable, nous observons donc les prévisions sur toutes les plateformes possibles et échangeons nos points de vue. Malheureusement, les prévisions ne s'améliorent pas, mais se précisent de plus en plus pour devenir ce que l'on appellera plus tard un ouragan. Entre-temps, nous avons déplacé nos bateaux vers le port de Camaret, plus proche, où les bateaux reçoivent moins de houle et sont mieux protégés du vent.
Mais les pontons qui s'y trouvent ne sont que flottants, ancrés à des chaînes et se déplaçant au gré de la marée.
Les échelles des prévisions commencent à prendre des couleurs de plus en plus rares, il semble qu'une tempête plus importante se prépare. Mes amarres battent par à-coups dans les taquets et les mouvements du bateau m'inquiètent sérieusement. Je parle avec d'autres plaisanciers, des pêcheurs, le capitaine du port et bien sûr avec mes amis, et j'essaie de prendre une décision, ce qui est très difficile. Les "Biskay hopefuls" veulent rester à Camaret. Sur Facebook, je découvre une contribution de Sebastian Wache : "L'ouragan qui se dirige vers la France est soumis à ce que l'on appelle une bombogenèse. C'est-à-dire à un approfondissement rapide de la pression du noyau et donc à un renforcement extrême du vent".
Le bateau est déplacé pour échapper à Ciarán
Les modèles y voient des vents allant jusqu'à 160 km/h et des vagues de 13 mètres.
Ma décision est prise, même si je fais exploser le groupe, je me déplace à Brest le mardi 31 octobre 23. J'attrape un moment favorable avec de la pluie mais peu de rafales et je suis une heure et demie plus tard à la Marina du Château.
Malheureusement, ils m'ont attribué par téléphone, puis par le canal 09, l'amarrage le plus exposé, ce que je ne réalise vraiment qu'une fois que je suis complètement fixé. Après avoir consulté le bureau du port, je me déplace encore une fois et suis maintenant allongé avec la proue vers le ponton en direction du sud-ouest, devant moi deux grands voiliers, l'emplacement parfait pour ce qui va arriver.
Après une bonne nuit de sommeil, j'explore un peu les lieux et commence à préparer mon bateau. Je sécurise les panneaux solaires que j'ai fixés à l'arrière avec du Dyneema bien tendu, j'enroule une longue corde autour du taud de la grand-voile et je sécurise la voile d'avant que j'avais enroulée très tendue par grand vent. Je n'ai pas abattu les voiles, mais je les ai bien sécurisées. Je peux facilement rabattre la petite capote en cas de besoin. J'ai équipé les fixations d'étrave dans le sens du vent d'amortisseurs en caoutchouc et les ai doublés. Les forces vont d'abord dans l'amortisseur, puis un deuxième amarrage s'engage, ainsi il ne frappe pas dans les taquets et il est doublement sécurisé. Quelques lignes de vie, de bonnes défenses et un peu de gin pour les dieux, c'est tout ce que je peux faire.
Dans le centre de Ciarán
Alain, un ami français de Lorient, m'appelle pour me dire que Brest sera probablement la plus touchée. Sur mon téléphone portable, une alerte française aux intempéries s'affiche, alerte rouge. Un employé du port informe tous les plaisanciers qu'il est interdit de passer la nuit suivante sur son bateau. Je parle alors avec d'autres plaisanciers qui resteront et décide de ne pas laisser mon bateau seul. Vers l'après-midi, la tension monte lentement, selon les prévisions, le pire devrait arriver vers 1 heure du matin, heureusement à marée basse. Je m'offre encore une bière dans le bar du port, puis je monte sur le bateau. Sur tous les canaux, la famille, les amis et la communauté numérique s'inquiètent et me donnent des conseils et des avertissements. C'est à moi de décider, et en fin de compte, il est vrai que je peux corriger ma décision à tout moment et que je quitterai mon bateau si nécessaire, mais seulement en cas d'urgence.
Il fait de plus en plus sombre dans le port. Les couleurs vert, bleu et gris semblent s'être superposées et sont mouchetées d'averses. Les mâts commencent à danser sous les premières rafales. Les premières notes d'un léger sifflement sont entonnées par l'orchestre du port. Je suis debout près de la descente, avec un mal de dos, et je regarde le port. Je n'ai pas d'instruments de mesure du vent, j'ai donc l'habitude de ne pas juger d'après des chiffres, mais d'après mes propres observations, et celles-ci coïncident avec ce que montrent les prévisions.
La nuit avec Ciarán
Au cours de la soirée, des moments relativement calmes alternent avec de fortes rafales, qui peuvent aussi apporter une bonne pluie. Le vent produit sans cesse de nouveaux sons sur son chemin à travers les mâts, les drisses, les haubans et les voiles. Le port entier devient un instrument, comme un grand synthétiseur en cours d'accordage. Avec le bruit, mon adrénaline monte aussi. J'estime que les rafales atteignent 50 nœuds en fin de soirée. Les bateaux se balancent d'avant en arrière, les mâts menacent de se toucher, la nature montre ses griffes, et je ne peux rien faire d'autre que de rester debout à la descente et de prendre un cachet contre la douleur. À partir de quand quitterais-je mon bateau, qu'emporterais-je, devrais-je préparer un sac de couchage, dans le port ? Ce sont les réflexions, déclenchées par des messages personnels : "Tu dois quitter ton bateau", "Tu mets éventuellement d'autres personnes en danger", "Fais attention à toi".
Peu à peu, je m'habitue aux fortes oscillations du bateau, qui sont amorties en douceur par mes amarres et mes défenses, mon "African Queen" danse avec la tempête Ciarán. Telle une danseuse de tango, elle capte les signaux et les transforme en mouvements harmonieux. Je gagne en confiance dans le port et dans mon amarrage, mais où est la limite ?
Ciarán joue de l'orgue dans les gréements
Ciarán joue toujours de nouvelles notes et augmente le volume, je n'ai jamais entendu un tel sifflement. Les bateaux frappent contre les passerelles, les premières lignes d'emmagasinage se rompent et les voiles d'avant se déchirent, le flottement s'ajoute comme un nouveau son continu. Ciarán a atteint Brest, ma joie est limitée, au moins à partir de maintenant, ça ne sera plus pire. Les rafales annoncées de 70 nœuds sont là. La lune passe brièvement à travers un trou dans les nuages et renforce le drame du moment. Mon vieux baromètre a déplacé l'aiguille une fois de plus, à un endroit où elle n'a jamais été.
Vêtu d'un ciré et de bottes, prêt à quitter le bateau à tout moment, je reste près de la descente et contemple ce tableau bruyant, sauvage et toujours identique. Chaque fois que le calme revient et que j'envisage de dormir, une autre rafale arrive avec la même force et la même dureté. Ce n'est que vers 4 heures du matin que cela se calme et que je trouve enfin un peu de sommeil. Au matin, les vents forts ressemblent à des calmes, et je me promène dans le port pour constater les dégâts. Grâce à de bonnes prévisions, à un port sûr et à des propriétaires de bateaux réfléchis, il s'est passé relativement peu de choses. Quelques dégâts sur des bateaux, un tri replié s'est renversé, un bateau a pris de la gîte et certaines voiles ne peuvent que devenir des poches. C'est relativement peu pour la force de la tempête. Je suis à nouveau riche d'une expérience et très heureux et reconnaissant de m'en être sorti indemne. Mes amis danois ont subi quelques dégâts sur leur yacht à Camaret, peut-être auraient-ils pris une autre décision avec le recul.
Sur Marine Traffic, on a pu observer à quel point la navigation commerciale professionnelle n'est pas impressionnée par Ciarán. Le commerce ne connaît pas la tempête.
