Glosse Wolffs Revier: Quand le tout dernier voyage se fait sur les eaux tumultueuses de la mer du Nord
Steffi von Wolff
· 14.08.2025
Comme je veux anticiper les avis de décès pompeux, voici mon propre texte :
Je ne vais pas vers un monde meilleur et je n'ai pas toujours été dévouée et heureuse de m'occuper de mes proches dans ma vie. Ils m'ont tous bien emmerdé. A 92 ans, on a le droit de partir ; épargnez-vous vos hypocrisies : Ah, il va nous manquer et restera toujours dans nos cœurs - tout en vous regardant tristement, mais je sais que vous n'attendez que l'ouverture du testament pour vous arracher les yeux. Dieu merci, je ne serai pas là pour voir ça. Alors, les gars, je m'en vais. Je ne reviendrai pas non plus. C'est promis !
Helmfried comte de Lüders-Annencron
né le 7.3.1933, bien sûr, à Hambourg | décédé le 5.11.2024, bien sûr, à Hambourg, annonce sa mort (tant attendue par les usurpateurs d'héritage).
Mon corps sera mis à la disposition de la recherche (je ne sais pas si l'on peut encore faire quelque chose avec le foie et les poumons), le reste sera incinéré, conservé dans une urne et partira ensuite. La date de l'enterrement n'est pas encore fixée, mais les pompes funèbres sont informées et l'annonceront en temps voulu. Je souhaite être enterré en mer au large de Helgoland. Ah oui : celui qui pense ne pas devoir participer doit savoir : Dans ce cas, il n'y aura pas non plus d'héritage. Le notaire Ansgar Wilhelmi est impliqué. Eh bien, alors ! C'est parti !
PS : J'aimerais bien être présent à l'enterrement. Peut-être que je regarderai "d'en haut". (Ironie)
Helmfried est mort". Je tends à mon mari le téléphone portable avec l'avis de décès, il lit et sourit. "Ha ! Comme nous en avions l'habitude avec ce vieux grincheux. Toujours un peu cynique, venimeux et sacrément honnête. Il va me manquer". Nous aimions bien Helmfried. Il était sur un autre ponton avec sa louve, mais on se retrouvait autour d'un barbecue et on bavardait. Helmfried, le poivrier rusé. Commerçant jusqu'au bout des ongles, veuf, trois enfants que nous n'avons jamais vus. Il aimait boire un coup et fumer la chaîne.
Également intéressant :
Mon téléphone portable sonne et Birte est au bout du fil. "C'est quand l'enterrement ?", veut-elle savoir. "C'est bien là que nous allons". Une semaine plus tard, nous recevons par e-mail un message de l'entreprise de pompes funèbres nous informant que l'enterrement en mer au large de Helgoland aura à nouveau lieu une semaine plus tard. Seul un cercle restreint est autorisé à monter sur le bateau, et nous en faisons partie. Birte et Hanno aussi. "C'était un grand souhait du défunt", nous explique encore le croque-mort. "Il vous aimait beaucoup. Il disait que vous étiez tous des gens très terre à terre, très gentils". Il s'était simplement endormi, comme il l'avait souhaité. "C'est un peu étrange de faire autant de tapage pour tout, mais cela correspond à Helmfried", constate mon mari. "Pourtant, on ne met pas un chien dehors par ce temps". Il a raison. Depuis plusieurs jours, une tempête fait rage sur la mer du Nord. Espérons que le bateau pourra prendre la mer. La situation devrait encore empirer.
Des gens sympas
"C'est la pire des choses de la part de papa. Comment a-t-il pu nous faire ça ?", est la première chose que j'entends de la part d'une dame âgée, et deux messieurs hochent méchamment la tête en rythme. "Ce sont les enfants ?", chuchote Birte. "Je pense que oui. Bonjour", je tends la main à la femme. "Nous sommes ..." "Je me fiche de savoir qui vous êtes", me répond-on d'un ton sec, en ignorant ma main. Des gens sympas. "Est-ce qu'il veut vraiment sortir par ce temps ?", c'est la seule chose qui intéresse Hanno et mon mari. Nous portons des bottes en caoutchouc et un ciré, les autres participants des costumes noirs et des tailleurs.
Le temps est indescriptible. Il y a de la tempête et de la pluie, les vagues s'écrasent contre le bateau. "Permettez, Wilhelmi". Un homme de haute taille aux cheveux gris me tend la main. "Une journée mémorable. Il sera encore plus mémorable". "Aha !" "Vous avez bien fait de vous habiller de façon pratique. Les enfants du divers et leurs enfants et leurs enfants et ... alors ils devaient s'habiller comme ils sont habillés". "Aha".
Birte arrive. "Honnêtement, j'ai vraiment peur. Il y a neuf forces de vent, dix dans les rafales, qu'est-ce qu'on va faire si on chavire ? Est-ce qu'on ne peut pas reporter cet enterrement ?" "Je ne sais pas". Je ne suis pas à l'aise non plus avec tout ça.
Les membres de la famille doivent se tenir dehors, habillés en été.
Finalement, on monte à bord, et effectivement, on lève l'ancre. Je ne sais pas combien d'argent a été versé au skipper ou aux pompes funèbres pour qu'il sorte dans ces conditions. La mer du Nord nous accueille la gueule grande ouverte et semble prête à nous engloutir. Le bateau rebondit comme une balle de caoutchouc sur les vagues, se couche sur le côté, puis fait un bond en avant. Heureusement, il y a des poignées dans le salon.
J'observe avec horreur que la parenté d'Helmfried se tient sans protection sous la pluie battante et je vois aussi qu'ils s'accrochent tous au bastingage et toussent des cubes dans le jet. Oh là là ! Même le labrador que j'ai amené avec moi se met à hurler. C'est alors qu'arrive le pasteur, tandis que le bateau bachote à travers les vagues comme une baleine sous ecstasy. Il se présente sous le nom de Sommerland.
"Ne devrions-nous pas aller au salon...", commence mon mari, mais le docteur Wilhelmi fait signe que non. "Non, non, c'est ce que dit le testament. La parenté doit se tenir dehors, habillée en été. Pas de parapluie. Pas de pèlerine". "Ils sont en train de vomir leur âme", dit Hanno. "C'est inhumain". "Comme je l'ai dit, le testament. Sinon, on n'a rien". "Mais pourquoi ?", je veux savoir. "Oh, écoutez donc la parenté".
Le chien louche maintenant
"Je n'ai absolument rien foutu en l'air, Katrin !", crie Casimir à sa sœur. "Tu as dépensé tout l'argent avec ce ramoneur dérangé". L'autre frère s'en mêle. "Tu as tout dépensé". "Ferme donc ton bord stupide, John !", crie Katrin, "Pas toi avec ta bimbo. Le grand amour, mon cul ! Tout ton fric a été emporté par cette petite perfide". Le silence s'installe brièvement dans la conversation, car on se vouvoie à nouveau. Casimir glisse et atterrit à côté du chien, qui louche entre-temps.
"Il prend l'urne et la soulève. Puis le bateau s'incline dangereusement sur le côté, l'urne claque dans l'eau et tout le monde hurle".
Le pasteur Sommerland lève les deux mains. "C'est donc avec amour que nous faisons ici nos adieux à notre père, ami et compagnon de route, notre oncle, notre ami, notre chef, notre ...". "Tout va bien !", hurle Casimir en souffrant. "En amour, oui, en amour, je crois que je brûle". Il se lève et tente de tapoter son costume mouillé. "Il ne nous aimait pas ! Il nous a toujours demandé de faire quelque chose pour notre héritage". "... notre frère de skate, notre président du conseil de surveillance, notre ..." continue Sommerland.
"Ça suffit !", s'exclame Wilhelmi. "Vous avez tous eu votre chance et vous avez tout dépensé. A un moment donné, le puits d'argent s'est fermé". "Nous faire ça à nous. Papa sait très bien qu'on a tous le mal de mer". "S'ils étaient partis une fois avec des voiles, ça aurait été vite fini", constate mon mari. "Ils auraient le pied marin maintenant".
Tout doit être réglé
"Votre père a fait ce qu'il fallait et c'est pourquoi je vous informe ici et maintenant que l'ensemble de la fortune ira à diverses fondations et que tout ce qui est disponible en termes de biens immobiliers, etc. sera vendu ou mis à la disposition de fondations. Nous prenons donc congé maintenant". Il prend l'urne et la soulève. "Au revoir !" Silence. Même le prêtre se tait. Et puis le bateau s'incline dangereusement sur le côté, l'urne avec Helmfried à l'intérieur claque dans l'eau, et tout le monde crie.
Une semaine plus tard, le journal publie un message de remerciement d'Helmfried. Avec son charme particulier, il remercie tous ceux qui sont présents et surtout sa famille. On y voit également une photo - je ne sais pas qui l'a prise. Ses enfants, debout contre la ridelle, en train de benner.
"Tu sais de quoi je suis très contente ?", demande mon mari, soulagé. "Que nous n'ayons pratiquement rien à hériter. C'est beaucoup plus simple comme ça. Mais je vais me pencher sur les détails d'une prévoyance. Tout doit être réglé".
Oh. S'il doit partir plus tôt que moi, il veut tout régler. Je suis touché.
"Je ne peux pas imaginer que tu vendes ensuite la 'vieille' à quelqu'un d'antipathique. Rien que d'y penser, j'ai la pompe qui se met en marche".
Le texte est tiré du nouveau livre de Steffi von Wolff, auteur de YACHT. Des histoires amusantes tirées du cinéma portuaire et de la route dans une seule édition. Delius Klasing, 22 euros
