La vie à bord d'un voilier et dans les ports offre bien des rencontres bizarres. L'auteur Steffi von Wolff raconte dans sa glose"Le territoire de Wolff" régulièrement de ses expériences en tant que femme de bord. Pas toujours sérieuse, souvent satiriquement exagérée, mais toujours avec beaucoup de cœur et un clin d'œil. Cette fois-ci, elle s'intéresse à des contemporains peu scrupuleux.
Sur le trip de l'ego
"Douche, toc, clac !"
Un bateau est arrivé à Ærøskøbing, une ville en fait très idyllique. Un bateau à charte, comme on peut le voir à la barbe de la mer Baltique et à l'inscription typique du nom du bateau. Malheureusement, le bateau s'est aussi échoué dessus, à savoir sur un petit bateau à moteur qui se trouve là. Le bois se fendille. Mon mari et moi levons les yeux.
J'entends la voix d'un homme : "Oh, rien à foutre de ce vieux bouc". "L'important, c'est qu'il n'y ait rien de cassé chez nous. Va voir."
"Non, pas du tout."
"Pardon", dis-je alors que le bateau passe devant nous. "Vous avez percuté ce bateau-là, il faut bien en informer le propriétaire". Je me sens presque coupable de me sentir si guindé. Mais quand même.
"Il n'y a rien du tout", dit la naphtaline et continue simplement sa route. Bien sûr, je note le nom du bateau, la date et l'heure et je prends une photo. Je suis un homme juste. Et je trouve tout simplement naturel de signaler ce dommage.
Eh bien, les gens.
Je ne sais pas si ma perception a changé au cours des dernières années, mais il me semble que le manque d'égards et les comportements grossiers sont de plus en plus présents dans les sports nautiques. Je ne sais pas si j'enjolive le passé, mais il y a vingt ans, les gens étaient plus polis les uns envers les autres et plus attentifs. Bien sûr, il ne faut pas mettre tout le monde dans le même panier, mais les choses ont déjà changé. Les gens sont plus facilement agacés, ils sont bruyants, ils pensent qu'ils peuvent tout se permettre dans le port, car on a congé. C'est le week-end ou les vacances, et un port n'est pas une prison.
C'est vrai, mais dans un tel port, on est encore plus obligé de faire attention aux autres. Les bateaux sont très proches les uns des autres, l'intimité n'est pas garantie comme dans une chambre d'hôtel, ce qui veut dire : prenez votre courage à deux mains. Vous n'êtes pas seuls ici.
En parlant de prendre : Alors que je prends un sundowner avec mon mari, un élégant bateau de 42 pieds arrive en trombe. Elle est à l'avant, il est à l'arrière et hurle : "Celui à côté des deux qui regardent, on le prend" ! Il s'arrête, fonce dans le box comme si le diable était à ses trousses, et nous avons juste le temps de sauter et d'essayer de l'en empêcher, tandis que nos verres se renversent bien sûr et que le gin-tonic coule sur le pont en teck, qui va bien sûr coller comme un cochon.
Heureusement, un homme se tient à l'avant du ponton et parvient tout juste à arrêter le bateau qui s'approche, puis la dame lui jette le bout d'amure à la tête et elle se précipite à nouveau vers l'arrière pour donner un coup de pied dans les défenses.
Une rafale pousse le bateau sur le côté, nous nous arrêtons. Une amarre de poupe se détache. L'homme crie : "Là, le palan n'était pas bien fixé !", dans notre direction, et je me sens immédiatement coupable.
Dix minutes plus tard, le calme règne brièvement. L'homme à la laisse sur le visage s'en est allé sans qu'aucun remerciement ne soit entendu, et nous n'avons plus droit à un regard. Le tonique nous colle aux pieds. En revanche, sur le bateau voisin, la musique est maintenant à fond et à un volume tel que nous ne pouvons plus vraiment discuter.
Je me demande toujours - car ce n'est pas un cas isolé - si ces gens n'ont tout simplement pas été éduqués, s'ils ont éventuellement oublié leur éducation, ou s'ils pensent simplement qu'ils peuvent le faire, puisque c'est maintenant leur lieu de couchage, qui est en quelque sorte un appartement.
Deux jeunes adolescents sortent des profondeurs du bateau en tapotant sur leur iPhone et en buvant du Coca-Cola, tandis que la musique est à fond et que les parents n'ont même pas réussi à attacher les pièges correctement.
On ne peut que perdre, et c'est bien là le drame, avec ces gens-là. Malheureusement, ils sont absolument réfractaires aux conseils et incapables d'accepter la moindre critique.
Les dialogues se déroulent alors à peu près de la manière suivante :
"Excusez-moi, bonjour, bonjour, oui, ici, à côté, ah, bien, merci de m'entendre, pourriez-vous baisser un peu la musique ?"
Regard goguenard : "C'est trop fort ?"
"Euh, oui".
"Elle n'est pas si bruyante que ça".
"Nous, oui".
La musique est baissée au minimum et nous sommes regardés comme les plus grands bourgeois qui portent des gilets fonctionnels et des sacs ventraux et dont le but dans la vie est d'observer les mouettes à travers des jumelles.
Ou encore : "Désolé, vos pièges font du bruit, pourriez-vous les attacher" ?
"Oui, oui, c'est bon, nous venons d'arriver". (Il y a trois heures.) Et puis le pire : quand, vers 16 heures, les premières bouteilles de bière sont débouchées et que le gobelet à dés est alors volontiers utilisé.
On chante sur des interprètes indiscrets, on yodle et on lance des dés jusqu'à ce que la couenne éclate.
C'est à ce moment-là que je souhaite passer un week-end ou des vacances dans un sarcophage loué. Le calme doit être merveilleux.
Mais honnêtement, je me dis le lendemain : est-ce si difficile de faire preuve d'un peu d'égards, de ne pas hurler comme un hobereau, de pratiquer tout simplement un peu de cohabitation au lieu de s'opposer ? Je sais, je sais, les vacances, les vacances.
"Et je sais qu'ils ne sont pas tous comme ça", me dis-je en allumant les boxes extérieurs, puis en programmant Europe avec "The Final Countdown". À plein volume.
Il est six heures du matin. La journée s'annonce belle.
Bon week-end !