Sur la table à côté de moi, il y a un verre de jus de canneberge. Ouvert sur la table. Sans couvercle, sans cardan. Cela fait des jours que je le pose là. Ce n'est pas parce que nous naviguons sur un catamaran ou que le verre est solidement fixé sur le plateau de la table. Non, c'est parce que l'Atlantique est calme, comme un étang de village par une journée d'été sans vent. Plombé et lourd.
Cela fait maintenant six jours que nous traversons l'Atlantique, et depuis cinq jours, nous sommes coincés dans une grande zone de haute pression, un anticyclone des Bermudes. Ce que nous soupçonnions déjà s'est confirmé hier avec la réception d'une carte météo par radio à ondes courtes. Il n'y avait certes pas grand-chose à voir, car la réception était assez mauvaise, mais lorsque notre zone maritime a bipé dans les ondes, l'image s'est brièvement éclaircie et a montré un grand "H" au milieu duquel nous nous trouvons actuellement. Après tout, nous avons fait la moitié du chemin. Nous sommes à mi-chemin.
Alors que ces derniers jours, nous avons toujours réussi à faire des moyennes de 80 (en partie en allumant le moteur quelques heures par jour pour sortir du système stationnaire... ), hier, nous n'avons rien pu faire. Absence totale de vent. J'étais à deux doigts de hisser les voiles et de remplacer la lanterne tricolore par le feu de mouillage pendant la nuit. Peut-être même de jeter l'ancre. Ah, si je pouvais dessiner des caricatures, comme Mike Peyton. Ce serait une belle image, comme nous sommes ici. Au milieu de l'Atlantique, et l'ancre qui se balance à 70 mètres de profondeur sous le bateau, au bout de la chaîne.
Il y a quelques années, on m'a effectivement demandé à plusieurs reprises si nous jetions toujours l'ancre au milieu de l'Atlantique. Après avoir répondu plusieurs fois "non, c'est trop profond", j'ai voulu faire le calcul.
Ici, en dessous de nous, l'eau fait plus de 5000 mètres de profondeur. Si nous jetions l'ancre tous les soirs et mettions le minimum nécessaire, mais absolu, de chaîne (trois fois la profondeur de l'eau), cela ferait 15 000 mètres de chaîne. Je me souviens que le paquet de notre chaîne d'ancre pesait environ 90 kilos, et qu'un mètre de notre chaîne de 8 millimètres pesait environ 1,3 kilo. Nous devrions donc être en mesure d'arrimer 19,5 tonnes de chaîne. Si possible, bien sûr, sans alourdir la proue du bateau. Nous ne tenons pas compte du fait que, pour un navire aussi grand, la chaîne devrait être beaucoup plus épaisse et plus lourde que celle que nous avons conçue pour un navire de 33 pieds.
Avec ses 1000 watts, notre guindeau est déjà très bien dimensionné pour un bateau de cette taille et peut remonter environ 30 mètres de chaîne par minute. Pour remonter toute la chaîne de l'ancre, cela prendrait 650 minutes, soit presque 11 heures. Nous devrions donc commencer à remonter l'ancre après minuit pour pouvoir remettre les voiles après un petit-déjeuner très tardif. Une fois de plus, nous ne tenons pas compte du fait que l'essuie-glace atteint déjà ses limites avec une charge de traction de 550 kilos et qu'il tire environ 90 ampères. Même avec le booster de charge Sterling, l'alternateur du moteur ne fournit que 55 ampères. Même s'il pouvait alimenter le guindeau en permanence, nous brûlerions environ 16,5 litres de diesel par manœuvre de relevage de l'ancre et ne pourrions jeter l'ancre que neuf fois avant que nos réserves de diesel ne soient épuisées.
Certains lecteurs pourraient avoir l'impression que tout ce soleil sur l'Atlantique pourrait nuire à notre intelligence (sans aucun doute !) ou que l'immensité et l'ennui commencent à faire de moi un nerd des maths... Mais il n'y a vraiment pas grand-chose d'autre à faire en ce moment, à part rester à l'ombre, lire et attendre le vent.
En revanche, il y a beaucoup d'activité autour de nous. Trois grands barracudas tournent autour du bateau et quelques petits poissons se trouvent à l'ombre sous notre coque. Ils se nourrissent de nos déchets de cuisine (épluchures de pommes de terre, etc.). De plus, de nombreuses galères portugaises dérivent à côté de nous en ce moment.
Hier, alors que nous avons laissé le moteur tourner pendant trois heures (dans l'espoir de faire quelques miles hors de l'anticyclone), Cati s'exclame : "Regarde, il y a quelque chose dans l'eau. Quelque chose de gros !" Juste devant la proue, deux longues surfaces noires. Avant même que je ne puisse dire "On dirait deux baleines", deux jets d'eau se mettent à souffler devant nous. "Changement de cap !" Cati a une peur panique des baleines, car elle a déjà entendu de nombreuses histoires d'autres navigateurs qui sont entrés en collision avec des baleines. J'ai moi-même vu une fois, il y a dix ans, un Najad suédois à Sainte-Lucie, dont le skeg manquait - cassé, et la vague pendait en forme de S de la coque. Un ouvrier du chantier naval m'a raconté ce qui s'est passé : "Lors de la traversée de l'Atlantique, le bateau a navigué entre une baleine et son petit. C'est là que la mère a frappé le yacht". Depuis, nous admirons toujours les animaux à distance.
Nous avons encore 2200 milles à parcourir avant d'atteindre les Açores et seulement 520 milles ont été parcourus. Aujourd'hui, nous avons battu notre record négatif de seulement 53 milles en 24 heures. Mais le vent devrait revenir au plus tard samedi. D'ici là, nous continuons à tirer sur les voiles et essayons de tirer le maximum de vitesse du bateau. Mais nous profitons aussi du calme et de ce bleu infini autour de nous. Et nous profitons au maximum de cette pause forcée. Hier soir, par exemple, nous avons dégusté une authentique saucisse allemande au milieu de l'Atlantique, grâce à Aldi à West Palm Beach et à un bon réfrigérateur. Le calme plat a été oublié un instant et, pour notre plus grand plaisir, un léger vent s'est levé à la tombée de la nuit, si bien que le régulateur d'allure nous a poussés à 2,5 nœuds pendant la nuit. Après le calme de la semaine dernière, c'était déjà de la navigation endiablée ...
Vous pouvez suivre notre tracker avec les positions quotidiennes sur www.zu-zweit-auf-see.de.
