Les premières fois sont généralement des moments qui restent inoubliables. Je me souviens encore très bien, par exemple, de la première fois où j'ai mis les voiles seul. Puis, quelques années plus tard, de conduire une voiture seul. Bien d'autres "premières fois" : la première nuit au mouillage (particulièrement impressionnante : dévorée par les moustiques du Mecklembourg), la première nuit sur un nouveau bateau. La première fois hors de vue de la terre, puis à un moment donné le premier mille de notre grand voyage et la première île de l'autre côté de l'Atlantique.
Je suis également conscient que les "premières fois" ne doivent pas être uniquement positives. Mais en tant qu'incorrigible optimiste, on a toujours tendance à occulter ce genre de choses. Mais la semaine dernière, il y a eu une autre expérience de ce genre : la première fois que notre ancre n'a pas tenu.
Nous avions passé l'après-midi à faire du snorkeling sur l'épave du "Sapona", une ancienne épave située sur un récif au sud de l'île bahamienne de Bimini. Construite en ferrociment à la fin de la Première Guerre mondiale (par manque d'acier pour la construction navale), elle a été utilisée au milieu des années 20 à Bimini comme entrepôt flottant d'alcool et boîte de nuit. Jusqu'à ce qu'il se détache lors d'un ouragan et trouve finalement ici, dans les eaux peu profondes, sa dernière demeure. Depuis plus de 90 ans, c'est un récif artificiel qui abrite des milliers (et non pas des centaines !) de poissons multicolores.
Bien que la journée sur l'épave ait été assombrie par un ciel gris, elle aurait difficilement pu être meilleure. Le lendemain matin, le vent devait tourner au sud et augmenter énormément en force, c'est pourquoi nous voulions jeter l'ancre pour une dernière nuit au large de l'île inhabitée de Gun Cay, avant de nous mettre à l'abri à Bimini le lendemain matin.
Il y a un léger vent du sud lorsque, au milieu d'un magnifique coucher de soleil, nous nous mettons à l'abri de la petite pointe, jetons l'ancre par quatre mètres de fond, tirons la machine en marche arrière et enfilons 35 mètres de chaîne. Lumière de l'ancre allumée, casserole sur le feu, fin de la journée.
Notre transpondeur AIS est l'un des rares appareils qui ne consomme presque pas d'énergie à bord (3 watts) et qui fonctionne donc en permanence. C'est aussi pour que nos lecteurs puissent toujours nous suivre sur Marinetraffic peuvent être utilisés. La faible consommation d'énergie est principalement due au fait que le transpondeur possède son propre petit écran monochrome et qu'il n'est pas nécessaire d'utiliser un traceur pour visualiser les bateaux autour de nous. Un gadget sympa du transpondeur est une fonction de surveillance de l'ancre qui fonctionne parfaitement. On peut régler le rayon dans lequel le bateau est considéré comme "ancré en sécurité" et peut naviguer. Si le bateau dépasse ce rayon, le transpondeur émet une alarme.
En fait, il faudrait placer le point d'ancrage directement au moment où le crochet atteint le fond. Mais pour cela, il nous manque toujours une troisième personne, car Cati se trouve à ce moment-là à la roue et moi à l'avant du bateau, en train de jeter l'ancre. C'est pourquoi nous posons toujours le point d'ancrage lorsque le bateau est à terre. Dans ce cas, le symbole de l'ancre marque le point où le bateau a jeté l'ancre. Grâce à de petits pixels, le transpondeur nous indique ensuite combien de fois et combien de temps nous avons navigué de part et d'autre de la position de mouillage.
Il en va de même cette nuit-là. L'alarme de l'ancre est déclenchée, l'alarme est armée. Vers 23 heures, nous nous glissons dans notre couchette.
Vers minuit, l'alarme de l'ancre me fait siffler pour la première fois à la verticale. Le vent s'est levé et le bateau a tourné de 20 degrés. En raison de la multitude de chaînes et d'un rayon réglé très serré, nous avons donc pivoté en dehors du cercle. Je désactive donc l'alarme, règle le rayon plus grand, l'active à nouveau - et me couche dans ma couchette. Une demi-heure plus tard, l'alarme retentit à nouveau. Même jeu, rayon plus grand, retour dans la couchette. Cela se répète plusieurs fois. Regard de routine, tout est encore en ordre. Après tout, nous avons déjà plus de 100 nuits de mouillage derrière nous. À 25 mètres du point d'ancrage, ça va encore. Mais la dernière fois, ivre de sommeil, j'oublie de réarmer l'alarme. Entre-temps, nous avons tourné de 80 degrés.
Je me réveille quand je remarque que le bateau est en travers des vagues. "Pouah, le vent nous fait suer", me dis-je encore. Mais l'alarme reste silencieuse. Ce ne doit donc pas être si grave, me dis-je. Mais je reste inquiet. Dois-je me lever et aller voir ce qui se passe ? Encore une fois ? Il ne s'écoule pas plus de 20 secondes avant que j'entende un léger appel en provenance du salon. Ma sœur Susi s'est réveillée. "Johannes ? Tout va bien ?" Je saute de ma couchette, cours vers la table à cartes et regarde l'écran : "136 mètres". Je me frotte les yeux, je regarde à nouveau : "138 mètres". Ce n'est pas possible. "140 mètres". Erreur technique ? "142 mètres". Erreur humaine ! Puis je réalise ce qui vient de se passer : "Alerte ! L'ancre est en train de lever" !
Cati dégringole de sa couchette, Susi ne sait pas vraiment ce qui se passe et se contente de rentrer ses jambes dans sa couchette pour que, comme piquées par une tarentule, nous ne trébuchions pas dessus dans la précipitation. "Mets le moteur en marche", crie-je à Cati et j'allume nos projecteurs de pont, qui plongent tout le pont et le cockpit dans une lumière LED étincelante. Puis je me précipite sur l'avant du bateau, saisis la chaîne et tire dessus. Pas de pression. Nous dérivons. Un regard vers l'arrière. Aïe, le cata allemand "Cayluna", qui était encore si loin hier, se rapproche de plus en plus. La distance est difficile à estimer, car je ne le reconnais qu'à un feu de mât blanc. Je saisis à nouveau la chaîne, je peux sentir contre elle l'ancre qui traîne sur le fond herbeux, sans pouvoir l'attraper. Une caricature de Mike Peyton me traverse l'esprit. On y voit un équipage à bord de son yacht, qui se demande pourquoi son ancre ne s'accroche pas. Sous le bateau, on voit que l'ancre est justement tombée dans un vieux caddie et qu'elle y roule sur le fond.
Mon regard fait des bonds entre notre chaîne d'ancre et le grand catamaran derrière notre poupe. Je commence peu à peu à avoir les idées plus claires. L'île à côté de nous est maintenant de l'autre côté qu'avant d'aller dormir. Le vent a donc dû tourner de 180 degrés. Il n'était en fait annoncé que pour le matin, du moins selon notre bulletin météo vieux de deux jours. Nous avons dû dériver sur notre ancre, la casser. Ce n'est pas la première fois que cela se produit, et jusqu'à présent, elle s'était toujours rapidement remise en place. Sur le catamaran derrière nous, les lumières s'allument. On nous a entendus ? Ou avons-nous aussi remarqué que le vent avait tourné plus tôt que prévu ?
Je n'entends toujours pas de moteur, je ne ressens aucune vibration. "Où est le moteur ? Nous n'avons pas beaucoup de temps !" - "Le moteur tourne !", hurle Cati en retour contre le vent. - "Alors enclenche la vitesse et accélère !". Cela dure ce qui me semble être des minutes, probablement quelques secondes, avant que le bateau ne réagisse et ne prenne de la vitesse. J'appuie sur le bouton de notre guindeau, qui commence immédiatement à ramasser la chaîne. Le catamaran derrière nous diminue. Nous prenons de la vitesse au vent. Puuuuuh. C'était moins une.
Après le marquage sur le transpondeur, nous retrouvons notre ancien mouillage malgré la nouvelle lune, jetons à nouveau l'ancre (cette fois dans le bon sens de traction) et mouillons la chaîne. 30 mètres. Allons, 40 mètres. Et puis zut, 50 mètres. À un moment donné, il y a un "déclic" et les 60 mètres sont sortis. Tout est égal. Juste pouvoir dormir tranquillement.
Nous éteignons les lumières du pont et replaçons le point d'ancrage, puis nous descendons dans la cabine pour échapper au vent frais et froid. Cati sur le canapé en L, Susi sur sa couchette, moi sur la trappe du moteur. Critique de la manœuvre, à 2h30 du matin. "C'était... intéressant", dit Susi, qui essaie encore de comprendre ce qui vient de se passer. Cati est quelque part entre le bonheur, les larmes et l'épuisement. "Tout s'est bien passé, de justesse", dit-elle. Je revois l'expérience dans ma tête. "En fait, nous pouvons être satisfaits", conclus-je. Même si cela en avait l'air, il ne nous a pas fallu trois minutes pour tous sortir de la couchette, ouvrir les vannes de mer, faire tourner le moteur, remonter la chaîne et prendre de la vitesse au vent".
Qu'avons-nous fait de mal ? Aurions-nous dû faire un quart au mouillage ? En fait, non, car lorsque nous sommes allés nous coucher, c'était presque le calme plat. Mais au plus tard lorsque j'ai remarqué que le vent tournait déjà plus tôt qu'annoncé, il aurait été temps de préparer un thé, d'attraper un livre et de suivre le changement de temps. "Ne pas trop compter sur la technique", j'écris dans le journal de bord et j'observe un moment si l'ancre tient maintenant bien et si le vent ne se lève pas encore plus. Au bout d'une heure, je suis sûr que tout est en ordre et je me couche dans ma couchette. Je suis sûr que cela ne se reproduira plus.
Plus d'informations sur le voyage : www.zu-zweit-auf-see.de
